A sua vida é como uma colcha de retalhos. Quem a vê não imagina o esforço que faz para apresentar todas as partes unidas. O tempo que levou para costurar cada pedaço e quantas vezes, precisou desfazer e recomeçar até aquele instante. Não enxergam as mãos anônimas e calejadas no tardar de uma noite mal iluminada para concluir uma peça que alguém usará pronta para se cobrir.
E quantas vezes, segurou o tecido, sabendo que precisaria procurar mais, porque faltava algo ali.
As lágrimas que caiu enquanto costurava, o sorriso que deu quando viu tomar forma. Mesmo com críticas de quem procura defeitos nos resultados, mas não teve a empatia de se colocar no processo. As linhas das lembranças, a cola borrada das decepções, as escolhas imperfeitas e os cortes para que ficasse o essencial. Alguns exageros do encantamento e alguns desperdícios de tempo com detalhes que não acresceram nada. A vida é essa veste que usamos na alma. A coberta invisível que esconde a complexidade do universo interior para apresentar a simplicidade do que o outro vê.
E quantas vezes, segurou o tecido, sabendo que precisaria procurar mais, porque faltava algo ali.
As lágrimas que caiu enquanto costurava, o sorriso que deu quando viu tomar forma. Mesmo com críticas de quem procura defeitos nos resultados, mas não teve a empatia de se colocar no processo. As linhas das lembranças, a cola borrada das decepções, as escolhas imperfeitas e os cortes para que ficasse o essencial. Alguns exageros do encantamento e alguns desperdícios de tempo com detalhes que não acresceram nada. A vida é essa veste que usamos na alma. A coberta invisível que esconde a complexidade do universo interior para apresentar a simplicidade do que o outro vê.
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