Flertando com Madame

Madame estava só, sentada em um bistrô, admirando a vida noturna na Cidade das Luzes, mal iluminada no momento pelas luzes de postes, mas ainda assim, Paris. Nunca se importou de ter uma mesa só para si, desde que uma taça de vinho e uma boa música a fizessem companhia.

Mas não pôde deixar de notar aquele homem no balcão. Cabelos negros, como a graúna e olhos esverdeados e pidões. “Peça que eu dou” – Pensou consigo mesma, enquanto repentinamente, sentiu o ambiente esquentar e não era a vela, que tremulava a sua frente.
Senhora de si, estufou o peito, tanto que quase desabotoou a blusa que vestia, realçando o seu decote. Piscou para ele, no exato instante, que uma poeira decidiu pousar em seus olhos...

Mesmo tentando se controlar, a ardência levou a uma compulsiva piscadela. Seu mundo embaçou, como um quadro de Monet e lágrimas escorriam compulsoriamente, mais do que em seus momentos mais tristes.

Começou a agitar o ar com as mãos na vã tentativa de expulsar aquele corpo estranho, quando sentiu um solavanco em seu corpo. Dois braços fortes a comprimiam por trás, sufocavam seu diafragma, enquanto uma voz agoniada murmurava: “Senhora, expire fundo”. Não estava engasgada, mas tantos apertos a impediam de explicar. Ainda tentou bater na mesa, como um lutador, que implora o fim do combate, mas inutilmente.

Pareceu uma eternidade, mas quando enfim o terremoto passou, a nitidez retomou e conseguiu balbuciar em seu melhor francês: “Je suis bien”. Finalmente, observou que o homem do balcão não estava mais lá. Diante dela, apenas o garçom, seu pseudo-salvador, com o rosto mais transparente que sua taça. Constrangido, ele tentou se desculpar.
Mas Madame não podia aceitar tamanha impertinência. Resoluta e altiva, lhe disse sem vacilar: “A conta e você em meu quarto”. Saiu bamboleando, sem olhar para trás ou perder a pose. Suspirou intimamente: “Meu herói”.

Variações

Sou poesia do tipo que trova
Prova de quem faz uma prosa
Sou poema escrito sem crivo
Versos do meu inverso

Sou haikai, sem mais
Trinca sem métrica
Sou conto de encontros
Dos encantos que canto

Sou crônica, filho de Cronos
Sem ônus de quem brinca
Sou palavra
Minimalista.

Sou ensaio do corpo que saio
Da alma que pede calma
Sou dueto doado em duelo
De quem tudo que espera é elo

Sou soneto de um só
Dos muitos que em mim há
Uma carta, um porquê
Para quem ama o que lê

A arte da Vida (Homenagem ao Domingos Montagner)

As cortinas das águas do Rio S. Francisco se fecharam, encerrando aquele que seria seu maior papel...Entre lágrimas que se juntavam ao afluente à fluente correnteza que seguia sem perdão. O Velho Chico cansado, palco de antigo esplendor, hoje faz de seu leito morada para quem um dia quis ser grande ator. O rio que hoje guarda um riso, em seus bastidores ao público segredou, que mesmo na morte, há arte e o espetáculo só termina para quem em si não o vivenciou.
Suas lonas seguem o fluxo, o tempo nele não para, seu destino é certo, mesmo quando não sabemos para onde vai.
Dois palhaços juntos! Na misteriosa cumplicidade entre dor e alegria, que corrompe as expectativas, faz de um dia qualquer "Domingo" e brinca com a inocência e fragilidade da criança que dentro de nós morou.
E assim, um roteiro se eterniza em quem assiste à obra, mesmo sem compreendê-la. Algumas interpretações não são para serem entendidas, apenas devem ser sentidas. Eis a magia de se deixar surpreender....
E agora que as luzes apagam, a novela termina e com ela somos obrigados a deixar nosso apego aos personagens....todo fim de uma história deixa implícito o que irá acontecer. Convidando os expectadores a criarem com ela a obra que continua viva, como o Velho Chico, que entre duas margens, mesmo as vezes cansado, segue sempre em frente....

Não sou poeta

Sou tudo, mas poeta não posso ser
Poeta abstrai e só consigo descrever
Não sei a diferença entre poema e poesia
Salvo que ambos começam com Pó...
Peco nas pontuações, deslizo nas conjugações,...
Não crio um personagem...
Sou a minha própria obra..
Imperfeita, já feita e sem arranjos
Admiro quem versa, mas o que faço é conversa
Entre o eu que fui e o tropeço de mim
Na amizade imaginária entre minhas partes
Aquela que exponho à outra trancafiada
Não conheço os estilos, nem tenho um
Sou Frankstein literário e remendado
Juntando palavras perdidas de imagens esmaecidas
Em algum canto de mim, que não ouso contar
Não sou poeta, mas queria ser
Mas poeta é aquele que brinca, que brinda
E eu ainda procuro os "porquês"
Porque será que sou assim?
Tento me justificar
Mas no fim, algo de poeta em mim há
Porque poeta também não cala
E em tudo que fala está o seu amar

Minhas batidas

Aqui jazz o que sou

Novo nascer que soul

Com as cores blues

Sem chorinho

Ergo do pop

Como a fênix

Cena de Tv! Ou Mpb?

Cada gosto gospel meu

Cada pranto tango tanto

As vezes, rock e rolo

Não sou eletrônico

Sou vida que samba

Que cai e levanta

E no fim sem fim

Sigo a valsa 

Que há na bossa

Nova sempre nova

Cntrl + Alt + Love

Na selfie que nos faz

Conectados

Em Wi-fi...why fire?

Rede sem fios 

De toques finos

Sintonias Tácteis 

Emoção em nuvens

Drop a sua mente in box

Upload da sua paixão

Em nudes da alma

Corpo, cor em pó

Pixels Cibernéticos

Quase Poéticos

Sentimentos online

Alinhados 

Na webcam dos olhos

Candura virtual

Amor em bytes

By diário upgrade

Sem grade

Em que tudo

É mais real

Do que chamam

Vida real

(Re)forma

Poema

Pó e má linha

Da metapoesia

Meta a poesia

Deflore seus versos

Em flores abertas

Sem rimas ou linhas certas

Acerta na entrega

Erga uma trégua

Entre o que  espera

À pera que salvaria Adão

Perdão! Não descreva!

Escreva à tentação

Das velhas fórmulas

Das velhas mulas

Que carregam sem questionar

Não é mera expressão

Ou quimera da impressão

Sem pressão, tudo bem...

Vou mudar, mas não sou mudo

Talvez fale, falhe

Destilo um estilo

Mas vou tentar, tentado

A ser melhor do que o melhor

Que tenho sido

A platéia

Enquanto uma vida pulsa no palco, dando sentido e significado à um momento, muitas vidas se unem temporariamente dando dinamismo e assistência à cena. Como ventos, sem os quais, um barco não sairia do lugar.
Se a luz reside no tablado, as cadeiras margeiam na sombra. A luz projeta e personifica, a sombra interioriza. A luz é agente ativo e a sombra agente passivo, mas sem passividade, pois espreita, segue, se afeta ou se deixa afetar.
O ator é o coração, os expectadores são as artérias. Só há existência de um pelo funcionamento do outro, ainda que seja priorizado o órgão em detrimento do que o faz funcionar.
O ator é lembrança, a platéia é renovação. O ator traz o presente, a platéia expressa o futuro, pois no primeiro há mensagem, no segundo divulgação.
Divulgar e divagar, mas certo que só toca o que não é vulgar ou vaga perdido...Porque a vida como uma peça é encontro e união e seu roteiro lido terá diversas interpretações para cada um que tocar.
Ser platéia não é massa, nem números...antes ingredientes e olhos.
Ela sai do teatro, mas o teatro não sai dela. As cortinas podem fechar e o assento ficar vazio no fim, mas nada no intimo termina e nunca se está no mesmo lugar. Só há vazio no esquecimento e que cada platéia não seja assim esquecida.

Serdundâncias

Não sei o que sou

Mas ainda assim, sou

Porque não saberia ser outro

Ainda que outros caibam no meu ser

E mesmo sendo, não sou

Nem tudo é o que aparenta ser

Não sou parte de um todo

Mas o todo de uma parte

Também parte de mim o que fui

Fui o que hoje, me levou a ser

O que serei? Não sei

Será o que tiver de ser

E mesmo que termine o que sou

Ainda que nada que é, termine

Que sendo, ainda que mude

Não deixa de ser

O prazer

No corpo que pranto de suor

Soar que explicita o implícito 

No coro quase corado em uma voz

Tez impregnada de insensatez 

Delírio que ruge como o lírio urge

Entre o poder com F

E "me ter" junto

Luxuria do luxo da alma

Perde a calma e simples ama

Cama, carma e carne

No ansiar do cio

De um gozo gozado

Que ri da morte de morrer em um riso